Keine Bockwurst im Berghof

Der Berg heisst Cerro Otto. Auf so einen Berg laeuft man nicht, klettert man nicht, wandert man nicht. Auf so einen Berg marschiert man. Jawoll. Ich marschiere also los, hinauf auf den Cerro Otto. Es ist heiss, es ist staubig, aber ich muss marschieren, marschieren. Staubschwaden wehen in mein Gesicht. Das ist mir egal. Die patagonische Sonne brennt auf mich hinunter. Ist mir auch egal. Ich muss marschieren. Jawoll. Immer hinauf. Der Staub knirscht unter meinen Fuessen und zwischen meinen Zaehnen. Ich marschiere. Ein Schmetterling umschwirrt mich, aber was gehen mich Schmetterlinge an. Otto, ich komme. Und dann bin ich da, aber Otto nicht.

Keine Bockwurst im Berghof. Ich bin enttaeuscht, zutiefst enttaeuscht.